2 de marzo de 2017

Carta al desamor: "Aquel martes"


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Aquel martes
(Autora: Agatha)


Aquél martes te maté. No era martes sino miércoles. Las horas se fueron corriendo en mis horarios hasta que la única forma que tuve de distinguir el amanecer del anochecer fue el tránsito de la gente, las costumbres arraigadas a las horas de los demás. Horas que corren hasta formar una rutina que para mí sigue siendo solo otro día sin sueño, un día más moldeando las arrugas en la sábana y cambiando de lado la almohada para intentar sin éxito alcanzar la tierra de Morfeo, el tipo que me odia.

Dormí plácidamente pensando en la satisfacción que sería saber que me miras cuando por fin te vuelvas gotas bajo mis dedos. En mis sueños hundí el cuchillo en tu rostro hasta el mango. Tus ojos vidriosos que me observan desde la superficie del papel-cartón, las imperfecciones que se forman cuando me detengo a observar la obra que me tomó tantos días, tanto esfuerzo. Los ojos, esos ojos fue lo que más me costó destruir porque captaban esa esencia tuya tan volátil, esa maldita mirada que me obligaba a besarte mientras me matabas a mí. Ya despierta, me miras y las lágrimas te brotan de los ojos, lágrimas de papel, lágrimas de pintura, pero para mí ya no son tan importantes.

Fuiste muriendo en cada pincelada y el punto final lo puse cuando decidí atravesar el cuadro.

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