Mi
problema es que te llevo dentro
(A. C. Bowge)
Esta
vida no volverá a acercarme tu piel ni a mirarme con tus ojos, no
importa cuánto proyecte mi sendero, no parece llevarme a las tierras
a las que se dirigen tus pies. Si me hiciera la muerte el favor de
tomarme en sus brazos y aliviarme la carga, no habría resultado
distinto. Es esta mi condena, la certeza de que te he perdido.
Dicen
ellos, falta de amor o amistad, falta de sentimiento y afecto,
enemistad, aborrecimiento; pero el desamor no es nada de ello.
Desamor es saberte amada y distante, desamor es tu preferencia de
lugares que no gozan de mi presencia. Desamor es la decadencia de mi
mente que produce en sueños lo que en vida no me corresponde y no
supe merecer. Hace falta que yo te ame y tú me ignores, para que
nazca el desamor, ¿pero qué importa ya? Resulta que importa tanto
como mi vida entera. ¿Podría yo algún día dejarte de amar? No, no
existe esa fecha y, ciertamente, no es el día de hoy.
Pretendo
abandonar mis memorias, como cartas guardadas en un viejo baúl en
una casa a la cual nunca volveré. Mi problema es que te llevo
dentro, te encuentras en el mismísimo lugar en que me encuentre,
todo el tiempo. Mi máxima constante, infinito bucle.
Como
en tu faceta profesional, espero que abunde la prosperidad en todas
las esferas de tu vida. Que te sonría la suerte como me hubiera
gustado hacerlo a mí.
Cualquiera
que se permita excesos en el amor, anhela ostentar de la suya como de
la más grande entre las pasiones, los más arraigados y límpidos
sentimientos. Es por eso que solo a ti puedo desearte la mejor de las
vidas posibles. ¡Qué se colmen de poesía tus paisajes! Y que la
vida sea música para ti. Deseo, que veas los colores vivos, que no
concibas el nihilismo, que gustes de leer a Bécquer más que a
Bukowski y, si es que –como yo- ya no pudieras ser feliz, te
deseo sabiduría.
Es
porque sol fuiste, que luna fui: para llevar tu luz a lugares que no
frecuentas, lugares que de otra manera, no podrían atestiguar tu
belleza y, a personas que nunca escucharon tu nombre. Si existe
alguien que no sepa de ti, esa persona no tiene nada que ver conmigo.
A. C. Bowge
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