Cartas al desamor: "¡Cuánto te odio!"

¡Cuánto te odio!

(Autor: Juan Pablo García Forero)

Cuanto te odio. Si así es, no sabes como te odio, te detesto a ti Santiago de Cali. Porque mientras tus calles son recorridas por la magia el color y la alegría, y mientras tu popularidad crece con el pasar de las generaciones, yo me hago más invisible a cada segundo, yo no tengo magia claro que no, no hay ni vestigios de ilusión, soy carne, soy hueso y sangre... sangre que me grita, que me ahoga o me asfixia realmente no se, qué importa la definición, que interesa el concepto ahora... ahora que me quedo sin vida, ¿a caso la etimología traerá de vuelta el tiempo que juntamente con mi espíritu abandona mi cuerpo, será posible que la sintaxis logre que recupere el calor después de este haber abandonado rápidamente mi piel? 

Tantos recuerdos llegan a mi mente en estos momentos que no puedo distinguir dónde comienza uno o dónde termina, pero mientras pasa ese rollo de fotografías una tras otra a gran velocidad frente a mis desorbitados ojos fijos en la nada y se convierten en la película proyectada de mi vida, escucho tan fuerte y tan claro las palabras de aquel profesor brillante, loco, que en su locura dijo un día en clase "todos somos una narrativa, cada uno de ustedes es un relato, yo soy un relato y la idea de que un relato sea malo o bueno aquí no cabe, el punto está en que tan bien contado esté, ¿eres un relato bien contado que llama la atención y muchos quieren oír o uno tan mal contado que los demás ignoran hasta de que se trata?" No había nunca recordado esas palabras pero parece que jamás las olvide. Será que temo tanto a que mi vida sea un relato de esos segundos que nadie quiere oír. Que por nacer estamos siendo historia dicen otras personas, pero si mi vida no fue ni siquiera una anotación a pie de página en esa historia, ¿o si lo es pero está en un libro que jamás nadie va a leer o tan siquiera abrir? Hoy ese temor me invade haciéndose tan grande cada segundo que paso aquí tan quieto, inmóvil sin poder hacer nada solo odiándote Santiago de Cali, y el porqué tu lo sabes. Mi vida pudo ser un relato escrito a braille mal narrado para todo el mundo, menos para ella, la única mujer que ame y que cuando sentí mía tú me arrebataste sin importarte que estaba atada a mi corazón. Y tu, que conoces de magia, alegría y color no supiste en ese momento nada de lógica y mucho menos de delicadeza, fuiste para nada sutil y tomándola halaste tan fuerte que mi corazón atado a su existencia se desgarro de mi pecho, que hoy frío y recorrido por mi propia sangre, esa que grita sin que ella pueda oírme que sigo siendo suyo deja de ser mío. Muero al paso de cada segundo tan rápido, tan lento, tan real, acá tan lejos, bajo otro himno, otra bandera, otro idioma.